Verdades en el cenicero.

El tiempo a veces carece de momentos para ensayos, tanteos para vivir aun la vida que nos toca vivir, aunque sea un instante de ella, la preparación justo antes de ese momento único que nos definirá como lo que somos. Quizá descubrir la pesquisa de la causa y adelantarnos al efecto, mermar internamente los arrebatos de la consciencia con fines de guarecer el alma en el conflicto que de ella deviene al verse envuelta en la disyuntiva constante que se vive momento a momento. Los sentidos, capaces cuales reptiles a volar, en un atrevimiento pobre y a fuerza de empujes solo de ciertas voluntades se empecinan con guardar los detalles que creemos erróneamente relevantes, perseguir cenizas para encontrar fuego aunque la prueba de que es pasado no sea menos que sutil sino vulgarmente cierta. Y de aquel trozo de verdad partir a la verdad misma de las cosas, hacer ciencia y proclamar aforismos, cual fénix renace de lo que pretendemos entender de aquello que ardió y que ni siquiera evidenciamos. Verdades en el cenicero.

¿Qué hay de aquellos que dicen perder el tiempo, que ya menguados por el ocio y comprimidos a una baratija perpleja, reserva intrastornada del molde que se pretendió con la forma ya imperfecta del creador, parados en la inercia del instante que ya se demuestra atrasado? Más que perdidos, diría yo, ni siquiera existen, aun no han de nacer y ni hablar de perecer. Morir merece como condición haber estado aquí, en el ahora, justo en este preciso instante, por lo que descarnarse no implica duelo alguno por parte de los entendidos.

Tendidos bajo el techo de este ático se cuelan pensamientos de otros cientos más hermosos y malditos, como si pensar hoy en día no se hiciera por sí mismo, la individual senda del fluir sin influencias resumida a los primeros tiempos, o como dijo un amigo hace ya un tiempo: que la filosofía moderna en si misma terminó con Nietzsche, y que la repetición promiscua de las ideas ya fundadas redunda en palabras más rotundas como si esto le otorgara un gramo más de verdad. ¿Qué queda del hombre en su post-modernidad, lleno de filosofías e ideas que fallaron en resolver el conflicto y haciendo acopio de las mismas, como fijando una esperanza en el replanteamiento de cómo vemos las cosas? Da risa pensar que con los tantos alardes del hombre de hoy aun existan irresueltos los mismos antiguos prodigios, y la juventud como Alicia en su sortilegio de Babia, sujetos a vivir una vida que no entienden y que no se molestan en entender, y así van anirvanados en la inocencia que les ofrece del más dulce de los anestésicos: el no saber. ¿Entonces por qué no decir que estamos todos frisados en el tiempo y que la vida como la conocemos nos dejo rotos y ciegos?

A Dios, si pudiera desprenderlo del cielo, le arrancaría los ojos y los pegaría a los míos, con tal de ver, con tal de no ser ciego; le arrancaría los labios con tal de no expulsar un respiro mas sin sentido; trasplantaría su corazón en lugar del mío para no sentir y usaría sus alas para ir lejos de aquí y hacer lo que él, olvidarme.

Al natalicio de Alejandro: Celebramos nueva madre!

De cada perspectiva se postula la oportunidad del cambio ante la realidad misma, una vertiente estrepitosa, desbocada quizá en una visión mas interior, muy dentro de la piel que se expone al exterior, perpleja de cuestiones y masturbaciones mentales, dedicaciones en silencio propios del éxtasis reprimido, voraces fauces de basto apetito inhalan el pneuma y los primeros rayos de liz, cáliz feliz de semejante dolor pasajero vuelto felicidad y regocijo tras un punto y seguido del parto, el primer respiro y su primer llanto, la magia de ser madre, el milagro de dar vida, a esto si le llamo una nueva perspectiva.
Siguiendo los designios de Marcel proust, te has hecho de nuevos ojos Pili, hora de empezar!

!!!!!Felicidades Mamá!!!!!!

Derivas.

Me he repensado todo esto y por mas vueltas que le doy sigo chocando con el pesimismo a la vuelta de cada conversación, en estos días parece difícil cultivar el buen habito de escuchar, disimular las miserias reluce mas en las calles, pretensiones teatrales de felicidad y bienestar, risas falaces y la vida misma a modo de estresor haciendo cuencas de dolor en los rostros de dichos actores y actrices. Mas vale una lagrima con respaldo que fingir felicidad por un momento, al final son solo aquellas cosas que nos mueven lo que nos hacen, por así decir, saber que estamos vivos; el dolor, por ejemplo, arremete sin permiso, se hace lugar en el vientre, se retuerce, floja, se mete un frío entre las piernas, floja el culo y avalancha!! cagetas, cagetas, y mas cagetas; no hay disimulo, la mierda es la mierda con y sin ojos azules. Si todo fuera como la mierda el comunismo en si mismo funcionaria, apestara, pero igual ya lo hace.

Imagine una conversación con Lord Henry, ahh! a modo febril! daría lo que fuera por pasar a esa pagina en mi historia personal, prolongar los diálogos y hacerme del pan, sarcasmo orgasmico, comerlo mojado con zumos expresivos, de esos dulsosos del gemido en éxtasis, clarividencia, nada de déficit de atención por parte de los otros, inyectar el aire con Methilphenidato para ver si así la vida misma se tornase estudiable desde un punto mas personal, una cuestión existencial como pensaría Sartre, dejar de lado las necesidades inventadas, la renta, el jodido mobil de marca, el trabajo y las exigencias del puto jefe! vivir al momento, las cosas necesarias, el aire, el agua, el sexo, la comida, el alcohol y un cigarro, que mas?

La vida estuvo llena de cosas simples, hasta que nos aburrimos. y ahora, pagamos precio por nuestra inventiva, lo irónico es que en vez de crear diversión hemos creado mas... mejor ni sigo. Me aprendí de memoria a schopenhauer, "La envidia en los hombres muestra cuán desdichados se sienten, y su constante atención a lo que hacen o dejan de hacer los demás, muestra cuánto se aburren." y así, la diversión en boga es envidiar, el bouyerismo a toda escala, en los realities de la tele, la prensa populista, los paparazzis y hollywood, la falta de sucesos en la vida propia dignos de llamar su propia atención.
Ya no se en que, el ser humano, tenga algo de ser, para ser, en si, sino en otros.

y allí me escondo,
que crees que soy, humano?

Duxestmachine.

Un poco de cultura Rock y otras vainas.

Para aquellos llenos de curiosidad por saber de donde salio el nombre: Eddie Vedder, de la banda de rock "Pearl Jam", una vez escribió "Fuhgawz" en su T-shirt antes de la toma de una fotografía, mal interpretando"Fugazi" que era una banda Punk de Washington, DC. Kurt Cobain de la afamada banda "Nirvana" básicamente se estaba burlando de Eddie por haber escrito mal el nombre de la banda cuando decidió escribirlo es sus rotos y sucios Converse modelo Chuck Taylor. Así que... Fuhgawz, fuera de ser una palabra de invención equivoca no significa nada... aunque lleva consigo un poco de cultura Rock. Lo que la hace perfecta para el objetivo del grupo.

You'll see, la idea del blog venia ya germinandose desde hacia unos años... Fuhgawz, como grupo, lleva ya unos años dando vueltas en cabeza de algunos adictos en esto de darle al ático, miembros en Santo Domingo, Puerto Plata, New York, Puerto Rico, Barcelona, Madrid y otros lugares de España, lo que básicamente hacemos es... como se dice hoy en día en el argot del Hip Hop: "Hacernos de una peña" eso si... de duras piedras rocosas vomitada de odio, corazones erosionados de amor, placeres de pobreza y muchas cosas que en verdad valen la pena leer y que las editoras se niegan a pagar solo porque no son "fresa"... y así vamos en el juego de la larva contra la fea mariposa comercial... y pasó el tiempo y el amigo ocio, y así se encargaron de postergar el Blog hasta aquí, hoy, ¿Que día es?, joder!!!... demaciadas drogas... ¿que os decía? ahh, si... el fin del espacio no es mas que venir aquí y "Speak yor mind"... llegas y comentas lo que te cruce por la mente... una catarsis del transito mental del momento... cosas sustanciosas... nada como esto que estoy diciendo ahora por favor!!... parezco un bulimico lingüístico...vomito y vomito...y vuelvo a ingerir y volver a lo mismo...¿Alguien tiene Sertralina? espero que no... me resisto a la idea de que se llene el blog de anorexicos intelectuales sin apetito filosofico alguno: odio a esos. Bien... me despido por hoy... a la próxima ya derretiré algún escombro mental por aquí...a ver si me quito las telarañas del cuerpo cabernoso! no, no, jajaja! digo: Calloso!! nada de sexo a estas horas... pues bien... se os quiere y os admira....